Invento um tempo:

Imprecisão, cisão de mim entre as coisas.

Há uma xícara no que vejo, 

ou imagino ver?

Mas, que é que vejo? 

Que é essa coisa que transita entre a realidade objetal da xícara e esse outro lado que não é nada, mas que também nada traduz? 

A xícara para além da xícara! 

Fumaça inconclusa do querer dizer.

Desespero inanimado das coisas vistas e sentidas em sua intimidade inventada;

minha intimidade na aspereza  do mundo.

Que há nesse fundo?

Ah... querer é poder.

Mas não diz muito.