Lá fora, muros mais maduros que a maturação colorida das romãs. A aparência inerte das coisas não tinha dureza. Passos atrás de mim, a irmã cantando um pedaço de canção perdida. Pássaros tecendo a voz do dia; eram asas ou o seu bater? diziam adeus? sabiam? não sei...
É tão agridoce a receita deste dia...